Delirios de grandeza (1971): Louis de Funès, Gérard Oury y la Alhambra convertida en vodevil
La Alhambra también pertenece al cine
La Alhambra no solo pertenece a la historia, al arte y al turismo. También pertenece al cine. El monumento granadino ha servido de escenario para todo tipo de géneros, desde Violetas imperiales (1952) hasta Simbad y la princesa (1958), y también para comedias como Delirios de grandeza (La Folie des grandeurs, 1971), una de las grandes farsas populares de Gérard Oury y uno de los títulos más recordados de Louis de Funès.
La película utiliza la Alhambra dentro de una fantasía histórica y cómica, una España barroca inventada por el cine francés, llena de palacios, intrigas cortesanas, criados listos, nobles ridículos, reinas idealizadas y conspiraciones disparatadas. El Palacio de Carlos V, el Patio de los Leones, el Generalife y otros rincones del conjunto monumental prestan su grandeza real a una obra que juega precisamente con la falsa grandeza: la de los títulos, los privilegios, la nobleza corrupta y el poder convertido en puro teatro.
Gérard Oury, el artesano de la gran comedia francesa
Antes de entrar en la película conviene fijarse en su director, Gérard Oury (1919-2006). Había comenzado como actor de teatro, pero en 1965 consiguió un enorme éxito dirigiendo Le Corniaud (El hombre del Cadillac), comedia que popularizó la pareja formada por Louis de Funès y Bourvil.
Bourvil aparecía como un ingenuo buen hombre capaz de creerse cualquier cosa, mientras que De Funès interpretaba a un pícaro gruñón, mezquino y autoritario, pero con ese fondo de pobre diablo que hacía tan eficaz su comicidad.
La fórmula consiguió el favor del público, pero Oury todavía sacaría más provecho de ella en 1966 con La Grande Vadrouille (La gran juerga), título mítico del cine francés que se mantuvo durante tres décadas como la película francesa más vista. Aquella combinación de aventura, comedia física, ritmo popular y grandes estrellas convirtió a Oury en un especialista en la superproducción cómica.
En 1969 rodó El cerebro, una comedia muy popular en su momento y hoy bastante marginada en las programaciones televisivas. Repetía Bourvil, aunque esta vez no Louis de Funès, y los protagonistas eran Jean-Paul Belmondo y David Niven.
La película que iba a reunir de nuevo a De Funès y Bourvil
Cuando Oury pudo volver a idear un guion con la pareja De Funès-Bourvil, la muerte prematura de Bourvil alteró todos los planes. La película quedó tocada antes de empezar, porque la química entre ambos parecía irrepetible.
Fue entonces cuando apareció una solución inesperada. Simone Signoret, esposa de Yves Montand, sugirió a Oury que pensara en él. Montand venía de otro mundo: el music-hall, la canción, el cine de prestigio, los papeles dramáticos y una imagen pública mucho más seria.Había tenido cierta experiencia en la comedia, sobre todo en el cine estadounidense, pero no parecía de entrada el compañero natural de Louis de Funès. Por eso Oury y sus colaboradores tuvieron que adaptar diversas partes de la historia a su personalidad.
Ese cambio condiciona mucho la película. Quizá por eso Delirios de grandeza tiene un curioso equilibrio entre la farsa histérica de De Funès y una comedia de aventuras algo más física, más amplia, pensada para que Montand corra, baile, se disfrace y ocupe el espacio de otra manera.
De Victor Hugo al vodevil
Delirios de grandeza parte de Ruy Blas, el drama romántico de Victor Hugo. En la obra original, Ruy Blas es un plebeyo joven y pobre que se convierte en sirviente de un hombre poderoso, caído en desgracia por culpa de la reina y decidido a vengarse. Para ello utiliza al criado, aprovechándose de su necesidad y, sobre todo, del amor que este siente por la soberana.
Oury toma ese material romántico y lo transforma en una farsa. La España de finales del siglo XVII queda convertida en un gran decorado de opereta: cortesanos corruptos, criados espabilados, nobles grotescos, conspiraciones palaciegas, cambios de identidad y una visión del poder como mascarada continua.
El guion, firmado por Oury junto a colaboradores habituales como Danièle Thompson y Marcel Jullian, prefiere el enredo, el vodevil, la caricatura del poder y el placer del espectáculo.
Louis de Funès: Don Salluste o la grandeza del ridículo
Louis de Funès está en su salsa como Don Salluste de Bazán. Gesticula, se indigna, humilla a los demás y despliega sus muecas habituales con esa voz de cascarrabias que convertía cualquier frase en un pequeño terremoto cómico. Su personaje es avaro, mezquino, servil con los poderosos y cruel con los débiles. Una caricatura del cortesano trepa y del noble que confunde el privilegio con la inteligencia.
De Funès lo convierte en una criatura diminuta y venenosa, siempre vestida con una solemnidad que aumenta todavía más el ridículo. Ahí está una de las grandes virtudes de la película: cuanto más imponente es el decorado, más pequeño parece Don Salluste. La arquitectura, el vestuario y la pompa cortesana funcionan como espejo deformante de su miseria moral.
Yves Montand, el sustituto imposible
Yves Montand, por su parte, sale muy bien parado en este regreso a la comedia. Su Blaze aporta simpatía, presencia física y una humanidad más cálida. El mayor problema era evidente: sustituir a Bourvil resultaba prácticamente imposible. Aunque Montand se esfuerza y encuentra su propio tono, queda cierto regusto de ausencia, porque la película nació pensada para otra pareja cómica.
El propio Montand fue bastante severo consigo mismo. En una de las escenas iniciales, donde Blaze corre detrás del carruaje de Don Salluste, él pensaba que el personaje debía moverse casi como si volara. Al verse en pantalla, notó que estaba más pesado de lo que habría querido. Esa autocrítica tiene algo de conmovedor, porque Montand venía del music-hall y sabía perfectamente lo que era moverse ante el público. Aun así, su presencia acaba funcionando frente al nervio eléctrico de De Funès,
La relación entre ambos parece que fue buena, aunque eran muy distintos, pero compartían una base escénica, Los dos entendían el ritmo, la repetición, el gesto y la mecánica del gag. Políticamente estaban muy alejados, así que durante el rodaje evitaron hablar de política.
Una comedia popular reivindicada con el tiempo
Alguno podrá preguntarse por qué detenerse en este tipo de comedias. Conviene recordar que entre los admiradores de Gérard Oury estaba nada menos que François Truffaut, quien escribió al director a raíz del estreno de El hombre del Cadillac para decirle que amaba la película.
Además, la Cinémathèque française dedicó hace pocos años un ciclo a Louis de Funès, y muchas de sus películas han sido remasterizadas y recuperadas. Aquello que durante mucho tiempo parte de la crítica miró por encima del hombro ha acabado siendo reivindicado como una forma muy eficaz de cine popular.
En España, Louis de Funès también rompía taquillas. Muchos lo veían como una especie de Paco Martínez Soria francés, por esa capacidad de llegar al público familiar y provocar una risa inmediata. Además, tenía ascendencia sevillana, detalle curioso en una película que convierte España en un gran escenario de comedia barroca.
El apellido De Funès venía de una familia de origen español, lo que añade una pequeña ironía: uno de los grandes cómicos franceses acabó haciendo una de sus mejores caricaturas del poder precisamente en una España de cartón piedra, palacio, capa, espada y mucho disparate.
Un gran éxito de público
Delirios de grandeza fue un gran éxito comercial. En Francia superó los cinco millones y medio de espectadores, una cifra enorme para la época. En España también funcionó muy bien y superó el millón de espectadores en su estreno.
No alcanzó el terremoto de La gran juerga, pero confirmó que Gérard Oury sabía convertir una comedia en una superproducción popular.
La crítica española entendió la broma
La crítica francesa estuvo más dividida. Parte de la prensa seria recelaba de este cine tan comercial, caro y abiertamente popular. Algunos consideraban que Oury tenía sus propios delirios de grandeza por levantar una comedia con semejante aparato de producción. Otros pensaban que el lujo de decorados, vestuario y localizaciones podía llegar a aplastar la espontaneidad del gag.
En España, sin embargo, las críticas de estreno que he podido consultar en ABC fueron bastante favorables. La publicada en ABC Madrid el 4 de mayo de 1972, titulada significativamente “Una gran parodia: Delirios de grandeza”, celebraba la desvergonzada caricatura que Gérard Oury hacía de Ruy Blas.
El crítico defendía que la burla no debía molestar a la piel española, porque la sátira no se dirigía únicamente contra una España histórica, sino contra toda una solemnidad europea de corte. Incluso señalaba que la película hacía reír “a mandíbula batiente”.
Aquella reseña madrileña destacaba especialmente a Louis de Funès, al que calificaba como un fenomenal Don Salluste de Bazán, agresivo, travieso y grotesco. También valoraba muy positivamente a Yves Montand, convertido aquí en un Ruy Blas inocente, enamorado y sin ambiciones.
El texto elogiaba además el doblaje español, algo poco habitual en las críticas de la época, y subrayaba que resultaba fácil, suelto y expresivo, capaz de mantener la dimensión paródica de la obra aunque suavizara algunas ironías más crueles.
El comentario técnico también era claro: había lujo de interiores, variedad de exteriores, excelente fotografía en color y soltura en el movimiento de conjuntos. La conclusión de ABC Madrid, firmada por L. L. S., resumía muy bien el espíritu de la película: era un filme gracioso, divertido y reconfortante, de esos que de vez en cuando hacen falta para desintoxicarse de “esa droga sutilísima que es la magnificación de la Historia”.
España como decorado de lujo
Una de las grandes bazas de Delirios de grandeza es el rodaje en España. Además de la Alhambra, podemos ver El Escorial, Cabo de Gata, el desierto de Tabernas, Almería o Toledo.
La película aprovecha esos espacios sin demasiada preocupación por el rigor histórico, pero con un sentido muy claro del espectáculo. España aparece como un territorio de fantasía visual, a medio camino entre el Siglo de Oro, la opereta francesa y el spaghetti western.
La anécdota de Juan Carlos de Borbón
Para conseguir permisos de rodaje en varios palacios y monumentos españoles, Gérard Oury tuvo que moverse en ámbitos muy altos. Se cuenta que llegó a entrevistarse con Juan Carlos de Borbón, entonces príncipe de España, en una cena celebrada en Ginebra.
Oury le explicó el proyecto con cierta prudencia, evitando insistir demasiado en que la película presentaba a Carlos II, antepasado lejano de Juan Carlos, como un rey burlado por los enredos amorosos de la trama. Según esa versión, el príncipe aceptó ayudarle y le indicó que, llegado el momento, contactara con el Palacio de la Zarzuela para facilitar los permisos necesarios.
Los actores españoles y La Polaca
En el reparto aparecen también actores vinculados al cine español. Alberto de Mendoza interpreta al rey, y una sucesión de “Grandes de España” está formada por rostros como Don Jaime de Mora y Aragón, Eduardo Fajardo, Antonio Pica o Joaquín Solís.
Como bailarina aparece La Polaca, que acababa de rodar El amor brujo con Francisco Rovira Beleta.
Este reparto español añade otra capa curiosa a la película. Oury se está riendo de una corte española ficticia, pero lo hace rodeándose de rostros muy reconocibles de nuestro cine. Eduardo Fajardo, por ejemplo, venía de una larguísima carrera en el cine español e italiano, muy ligado también al western europeo. Su presencia encaja muy bien con ese arranque casi de spaghetti western que tiene la película.
Jaime de Mora y Aragón, por su parte, aportaba una nota aristocrática y mundana que casi parece elegida con humor añadido: un grande de la vida social metido entre Grandes de España de opereta.
Granada, frío y flores artificiales
El rodaje español dejó anécdotas muy sabrosas. En Granada, por ejemplo, se complicó por el frío y el mal tiempo. Los jardines de la Alhambra no lucían como se esperaba, así que el equipo llegó a colocar flores artificiales para dar más color a los planos.
Henri Decaë y el cuidado técnico
También merece atención el aspecto técnico. Aunque para algunos este tipo de productos puedan parecer banales o sin valor cinematográfico, en Gérard Oury hay siempre un cuidado notable.
Basta fijarse en que la fotografía es de Henri Decaë, el mismo de Los cuatrocientos golpes, además de colaborador de cineastas como Melville, Chabrol o Malle. Aquí trabaja en un registro muy distinto: imagen amplia, colorista, luminosa y espectacular, con una España barroca de postal, pero visualmente muy eficaz.
Oury entiende la comedia como espectáculo grande. No se limita a poner la cámara delante de De Funès. Organiza el espacio para que el gag tenga recorrido.La puesta en escena tiene mucho de teatro y de vodevil, pero con medios de cine de aventuras. La cámara mantiene siempre clara la geografía del enredo, algo fundamental para que la comedia funcione.
Vestuario, decorados y comedia visual
El vestuario de Jacques Fonteray también resulta decisivo. La película no pretende reconstruir el Siglo de Oro con rigor de museo, prefiere una estética de lujo caricaturesco Todo está exagerado, pero con gusto. El vestuario define la comicidad, Don Salluste resulta más ridículo cuanto más solemne va vestido.
La película confirma que la comedia también puede ser visualmente ambiciosa y no vivir solo de las muecas de De Funès,
Michel Polnareff y el aire de spaghetti western
El comienzo de Delirios de grandeza parece casi el arranque de un western: diligencias, persecuciones, planos aéreos, desierto, una música de Michel Polnareff que por momentos recuerda al universo del spaghetti western…
Es inevitable sonreír ya desde los primeros gags. Esa combinación anuncia desde el primer minuto que la España de Oury es una España inventada: medio Siglo de Oro, medio opereta francesa, medio spaghetti western.
Las mejores escenas cómicas
Entre las escenas más conseguidas están la secuencia inicial del carruaje, la procesión de Semana Santa, la bomba en el cojín y los juegos cortesanos alrededor del rey y los Grandes de España.
También hay que recordar el famoso baile de Alice Sapritch, una escena sobre la que circularon distintas versiones. Oury contó que en algunos planos fue doblada por una profesional del striptease, mientras que la actriz ofreció después otra versión más favorable a su propio esfuerzo. Sea como sea, la escena pertenece a esa zona de la película donde la farsa se entrega sin complejos al exceso.
Conclusión: una farsa más inteligente de lo que parece
Quizá ahí esté una de las claves de Delirios de grandeza: convierte el pasado en carnaval, la corte en vodevil y la Alhambra en un escenario de lujo para que Louis de Funès despliegue, con toda su furia diminuta, una de sus grandes caricaturas del poder.
Debajo de la broma, de la astracanada y del disparate, hay una parodia muy eficaz de la solemnidad histórica. Una comedia disparatada, sí, pero también una película técnicamente cuidada, popular, vistosa y bastante más inteligente de lo que aparenta.
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